Ich könnte

Ich könnte schreiben von Arschlöchern, die scheinbar wahllos vorbeikommen beim einen oder anderen und kaum eine Chance lassen, manchem keine mehr. Ich könnte schreiben von Schmerzen und Trauer. Von Müdigkeit und der Unfähigkeit schlafen zu gehen. Ich könnte schreiben vom Liebhaben. Ich könnte schreiben von Ängsten, von Sorgen. Von Plänen. Von Neuanfängen. Ich könnte schreiben von wunderbaren Kindern, vom Wachsen. Vom Stillen des kleinen und doch schon grossen Kindes. Von auseinanderfallenden Dingen. Von der Welt, die sich einfach weiterdreht obwohl sie doch stillsteht. Schreiben von der Generation, die die Älteste ist. Von der Endgültigkeit, die streift. Ich könnte schreiben von falschen Entscheidungen, die dennoch ihren Reiz haben. Von Wertschätzung, von Freude, an der Oberfläche zwar und dennoch von tief unten. Ich könnte schreiben vom Fehlenden.
All das könnte ich. Aber die Worte und Gedanken streifen mich nur, sie ziehen vorbei ins Universum. Mitten in Ihnen stehe ich und versuche mich zu erden, im Jetzt und Hier zu sein. Denn eigentlich ist es gut. Eigentlich geht es uns gut. Nur drumherum und mittendrin ist vieles, alles - und dennoch nur der Lauf der Dinge.